Dois clientes em Palermo, a cinco quilómetros um do outro, podem comprar a mesma máquina e obter dela resultados completamente diferentes. Não é assim na maioria das cidades para onde expedimos, e em Palermo a razão vê-se de qualquer telhado: a cidade assenta numa planície fechada por terreno alto, com um promontório de 606 metros a tapar o topo do golfo. O sítio onde está dentro dessa forma decide quase tudo.
Palermo vista de cima. Conte os metros de ar livre entre um telhado e o seguinte — quase não há. Essa densidade é o problema inteiro numa fotografia.
Uma cidade atrás de um muro de 606 metros
O Monte Pellegrino é um promontório carbonatado isolado no limite norte de Palermo. Com 606 metros é o ponto mais alto dentro dos limites da cidade, fecha a norte o Golfo de Palermo e vê-se praticamente de toda a cidade. Para o que aqui interessa é algo menos romântico: um quebra-vento muito grande, colocado exactamente onde de outro modo chegaria a brisa do mar.
Atrás dele o centro histórico ocupa terreno plano e denso, e mais atrás a terra volta a subir para as colinas. Uma turbina num telhado no meio do núcleo antigo está no fundo de uma bacia, na sombra de vento de todos os edifícios em redor, e praticamente nada numa ficha técnica salva esse local. Mude a mesma máquina para a costa, ou para as encostas onde um edifício se destaca dos vizinhos, e é uma proposta completamente diferente.
A mesma cidade desenhada em corte. Deliberadamente esquemática e sem escala — o que está em causa é abrigo e exposição, não metros.
Uma ilha, dois extremos
Vale a pena dizer que Palermo é apenas uma ponta da Sicília. Na outra, na costa leste a uns duzentos quilómetros, o Etna ergue-se a cerca de 3403 metros — o ponto mais alto de Itália a sul dos Alpes, e uma montanha cuja altura exacta muda quando entra em erupção. Em contraste, o ponto mais alto dentro dos limites de Palermo é um promontório de 606 metros. A fotografia no topo desta página é a ponta oriental desse intervalo: turbinas comerciais numa crista siciliana desabrigada, com o Etna a fumegar por trás.
Uma ilha que vai de um vulcão de 3400 metros a uma planície costeira abrigada não tem um clima de vento: tem dezenas. É essa a verdadeira razão por que não lhe daremos um número para a «Sicília». A unidade honesta aqui não é a ilha, nem sequer a cidade. É o local.
O vento que estraga o dia solar
Depois há o siroco: um vento mediterrânico que sai do Sara e que pode atingir velocidades violentas quando chega a terra. Sobre a Sicília chega de sul, carregado de poeira norte-africana, e para um painel solar é simplesmente má notícia. A bruma corta a luz, e a poeira assenta no vidro e ali fica até alguém subir e a lavar. O que escapa facilmente é que este é também o vento mais forte que a ilha recebe.
E é essa a utilidade de pôr um painel e uma turbina na mesma bateria num sítio destes. Não falham nos mesmos dias. A tarde enevoada e poeirenta que achata uma curva solar é muitas vezes ventosa, e a manhã de Agosto parada e vidrada que serve na perfeição ao painel não dá nada à turbina.
Um painel e uma turbina não são duas vezes mais fiáveis. São pouco fiáveis em dias diferentes, e é essa a parte que realmente conta.
Porque Palermo continua a aparecer
Palermo é a capital e a maior cidade da Sicília, uma cidade com 2700 anos sobre o golfo que tem o seu nome, com qualquer coisa como 1,2 milhões de pessoas na cidade e à volta dela. É também, discretamente, uma das partes mais fortes do nosso mapa italiano — não por apego romântico ao lugar, mas porque é de lá que vêm as encomendas. Quando se conhece a geografia, deixa de surpreender. Uma grande população costeira, muitíssimos edifícios fora do núcleo antigo que se aguentam sozinhos, e uma estação de vento a sério somam um sítio onde uma turbina pode ganhar o seu sustento.
Cefalù, mais à frente na mesma costa. Compare-a com a primeira fotografia: uma vila construída sobre um promontório, com água aberta dos dois lados, é o contrário de um pátio abrigado, e é o tipo de local siciliano onde uma turbina tem com que trabalhar.
O que, no seu lugar, guardaríamos contra nós
O siroco é sazonal e episódico. Não é um recurso com que se conte todas as semanas, e quem lhe vender uma turbina pela força de um vento dramático está a vender-lhe a excepção e não a média. A poeira que suja um painel também se enfia em tudo o que é mecânico, e o ar salino da costa corrói equipamento deixado ao ar livre — o nosso incluído. Ambas são manutenções que terá mesmo de fazer, e preferimos escrevê-lo a deixá-lo descobrir ao terceiro ano.
E o resumo honesto de tudo o que ficou dito: se o seu telhado está no meio do centro histórico, entalado dos quatro lados, não nos compre uma turbina. Compre o painel. Preferimos vender-lhe meio sistema que funcione do que um inteiro em que metade passa a vida parada. Se está na costa, nas encostas, ou num edifício que se destaca do que o rodeia — meça o local, e depois fale connosco.
O desenho em corte desta página é nosso e é esquemático, não levantado. As três fotografias — as turbinas por baixo do Etna, Palermo vista de cima e Cefalù — são imagens de banco licenciadas, não nossas, ao contrário das fotografias de fábrica noutras partes deste blogue, que são. Os valores do Monte Pellegrino e da cidade são os publicados, e o siroco é o que a literatura meteorológica descreve: um vento mediterrânico vindo do Sara capaz de velocidades muito elevadas. Os valores da turbina são as nossas especificações publicadas e podem ser verificados na página do produto.